Hajnali kettő felé járt az idő. Philip K. Dick egy Underwood írógép fölé görnyedt, ujjai vad táncot jártak a billentyűzeten, homloka izzadságtól gyöngyözött, halántékán kidagadtak az erek. A kattogás üteme, mint egy megőrült metronóm, betöltötte a kis szobát, amit annak idején mosókonyhának használt az első tulajdonos. Tovább»